162.- DUELO SPAGHETTI WESTERN
No sé cómo me vi en esta situación… Bueno, en realidad sí:
Calle del Sol. Exterior. Noche.
La puerta del garito en el que me encontraba aún estaba a medio cerrar cuando, ya no había vuelta atrás, estaba metido en un Spaghetti Western.
En la calle, a ambos lados y a cierta distancia de mí, tenía a dos fotógrafos. Sus miradas chocaban, resultando algún silbido “Morriconiano”; cada uno de ellos acariciaba su cámara como si fuera a disparar, pero aún no. Ahora sólo estaban componiendo, y yo era su
punto de interés.
No sé cuánto tiempo pasamos en ese estado analítico tenso y sin rodantes bolas de paja, pero se iba acabar; sí o sí.
El sonido de carga del flash, fue la señal.
A partir de ese momento, la cámara lenta sería el único narrador del duelo fotográfico;¿Y yo?: un RAW o un negativo sentenciado, según mi destino.
No sé cómo me vi en esta situación… Bueno, en realidad sí:
Calle del Sol. Exterior. Noche.
La puerta del garito en el que me encontraba aún estaba a medio cerrar cuando, ya no había vuelta atrás, estaba metido en un Spaghetti Western.
En la calle, a ambos lados y a cierta distancia de mí, tenía a dos fotógrafos. Sus miradas chocaban, resultando algún silbido “Morriconiano”; cada uno de ellos acariciaba su cámara como si fuera a disparar, pero aún no. Ahora sólo estaban componiendo, y yo era su
punto de interés.
No sé cuánto tiempo pasamos en ese estado analítico tenso y sin rodantes bolas de paja, pero se iba acabar; sí o sí.
El sonido de carga del flash, fue la señal.
A partir de ese momento, la cámara lenta sería el único narrador del duelo fotográfico;¿Y yo?: un RAW o un negativo sentenciado, según mi destino.
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