186.- Aire roto.
El aire roto que acompañó la bala, el sollozo que proclamó la vida.
Mi abuela nació el treinta de agosto de mil novecientos treinta y dos. Y don Julián Hernández fue asesinado ese mismo día.
Aquella mañana mi bisabuela lloró doblemente. Por el hombre que murió y por su recién nacida hija.
Y justo en la calle del Sol, donde ahora mi abuela quiere volver a encontrarse con su niñez.