La calle estrecha y húmeda, coches aparcados en ambos lados, la perezosa luz de las farolas, dibuja sombras de colorines en las aguas encharcadas. Silencio salpicado al paso urgente de algún coche; la noche gotea, la noche moja, la noche se cierra en las casas y por aquí, por esta calle, ando perdido yo.
Ahora no entiendo nada, ahora no sé qué hacer, todo cerrado a estas horas, no sé dónde ir.
Curioso estar de noche mojándome en el Sol; aunque sea el nombre de una calle pero, es la calle del Sol ¿No? Si la Cuesta del Atalaya es una cuesta, y la Bajada del Caleruco una bajada, pues la calle del Sol…
Será el cambio climático, o el pedo que llevo yo, pero el Sol, esta noche no me quema las alas, no.
Por si acaso voy a volar bajito, que esta calle se mueve, que lo noto yo.
Ahora no entiendo nada, ahora no sé qué hacer, todo cerrado a estas horas, no sé dónde ir.
Curioso estar de noche mojándome en el Sol; aunque sea el nombre de una calle pero, es la calle del Sol ¿No? Si la Cuesta del Atalaya es una cuesta, y la Bajada del Caleruco una bajada, pues la calle del Sol…
Será el cambio climático, o el pedo que llevo yo, pero el Sol, esta noche no me quema las alas, no.
Por si acaso voy a volar bajito, que esta calle se mueve, que lo noto yo.
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